Est-ce que Mozart aimait aussi la musique
Qu'il avait dans la tête
Qui le hantait dans son sommeil ?
Est-ce que la nuit ses doigts le démangeaient
Lui infligeant sévices de ne pas en jouer
Se réveillant tout blanc, la goutte au front,
De ne pas faire transpirer son auriculaire.
Contraint alors, lié à sa passion,
De jouer sans soucis de composition.
Dormir ou frémir le choix est fait,
Quand on est un génie, on est pas fatigué.
